monstruo, rata flaca de principios, hundís tu hocico ahí dónde más quema
llegaste con fantasmas atentos y hábiles para embaucar
monstruo, reíste despacito y por lo bajo mientras con tu cola saludabas al escapar
miraste poco pero lo suficiente, y encontraste ese queso que no existía más
el cielo va a arder y no va a haber nadie allí, en la calle
debajo de algún árbol esperando por mi,
mucho menos por vos, monstruo de sueños esporádicos y contundentes
rata envenenada de vos la vida se va a encargar
y morderás tanto como tus dientes den, y robarás tanto como tu sin sentido de.

No son de acá, pero sin embargo lucen la calma de quienes lo han visto todo, de quienes lo han besado todo, y quizás justamente aquellas percepciones los doten de un cierto encanto particular, de cierto sabor a libertad. Con las horas nos convencemos y consideramos que cuanto más sujeto te creas más necesitarás de sus comisuras, de sus suaves roces de verdad.
Respirar y sólo eso, existir sin pretender más que eso; justo en ese momento en el que contemplar no lastima si viste que vos tampoco sos de acá, probablemente sólo te hiera, sólo te canse, sólo te mate, ¿pero qué más, cuántas veces puede uno morir? elegimos pensar que aquello sucederá las veces que sean necesarias, o bien para entregar la vida a morir una y mil veces hasta el final, o bien para que llegue desde adentro el tan soñado "ya basta"...
...Pero que no son de acá, y algo en ellos dicen que nadie es de acá, pero también cuentan acerca de la plaga en que se ha convertido la ceguera entre los nuestros, y nos cuentan que pocos han asumido el sueño de bañarse en otras aguas, de cambiar de teatro sin que por eso el sol deje de encenderlos...
si aquellos -que no son de este mundo - han venido también por vos, la lucha es ahora tuya, contra vos.

y que no quede un sólo edificio en pie en la ciudad, y que no quede habilitada ni una sola boca de subte, y que quienes lo calculan todo todo el tiempo no sepan qué hacer con toda esa desesperación servida en plata sobre sus mesas... no les va a quedar otra, se la van a tener que desayunar.

con la furia de querer expresarlo todo en tan sólo siete minutos despertó aquella mañana,
enseguida notó lo improbable de tal terea, quizá por el sudor que derretía sus manos
siempre supo que no lo lograría, pero no por eso no lo intentó.
quedaban cuatro minutos cuanto por fin las nubes abandonaron su cabeza
y cuando finalmente pudo ver el horrendo decorado de sus días entendió que ya no bastaba con expresarlo todo, por más que tuviese a disposición todos los minutos del mundo, ya no le bastaba con expresar, quería romper, quebrar, deshacer.
jamás sintió tal desolación, pues pudo expresarse todo lo que tenía por decirse, pero con tan sólo cuatro minutos nada pudo romper, quebrar, o deshacer.
así cada mañana intenta despertar un rato antes para ver si el tiempo a su favor lo inyecta de la furia y el valor necesario para deshacerlo todo.

El rastro de la conciencia - la renga

Ves donde estoy, donde voy
Lo que busco es el seguro estrecho
De lo que va del dolor
A la luz que me deslumbra, nena
Quiero llegar a poder
soportar toda la carga entera
de lo que más pesa hoy
y no pesará mañana
ya verás que las cosas tienen mucho por decir
y que el futuro no es incierto
para darme la espalda
Que no tiene soluciones verdaderas
Ni la salvedad de los hombres
Que no pueden soportarlo ya

En donde estoy lo que vas
A pedirme son mis ganas, nena
Pero no se donde voy
Lo peor será distante y frío
En el dolor yo no se donde viajan las estrellas
Sobre qué piel debo ir a buscar las estaciones
A caso tienes olvidado ser el cielo
Lo que no tienen son verdades para mi
Y puedo ver lo que hay detrás de las ciudades
Todo ese frío que arrasa ha de venir
Imbécil puedo llegar, por acá no hay estaciones
Más el camino está empedrado de burladas cenicientas

Lo que hay detrás del dolor
No lo quieras volver a ver
Hay que volver si no se puede estar distante
Que malas sombras hay en el camino aquel
Que soluciones han traído estas verdades
Nada puedo ver.

leyenda de un nadie

Qué desesperación, pensó tras cerrarse la puerta de la formación, ya dentro del túnel la velocidad vestía de relámpago y vaivén, su mano lo sostenía al caño más alto mientras que la izquierda le apretaba al pecho la mochila y la desesperación, oprimiendo con brutalidad esta última. Sentía su cuerpo sacudirse y eso lo ponía más nervioso, aún más desesperante.

Cuando el alarido de silencio en sus oídos le indicaba que aquella pesadilla de tres minutos había acabado, cuando empezaba a sacudirse los escombros de la rabia y a entrar en razón, nuevamente el silbato se burlaba de él, las puertas aplaudían irónicas y severas las burlas y otra vez a rodar sobre rieles, arrastrando por debajo de la ciudad miles de almas sin luz, y ciertamente aquello podría resumir su hondo sentimiento de desesperación dentro del pecho, aprisionado por la mochila.

Todas sus mañanas. A las ocho menos cinco cruza a los saltos la Plaza de los Virreyes, pero como nunca logra acomodarse empieza la desventura de su extraño temor. Todas las mañanas, con lluvia, con sol, con frío, algunas ardientes, otras escalofriantes, todas; el periplo más ruin

Fue cuando llegando a Jujuy sospechó que no ya no soportaría sino hasta Entre Ríos, su cabeza se trabó y sus ojos ya no se abrieron. Por instinto en Pichincha -tal vez por la simpatía que le producía su pronunciación- decidió que habían terminado sus días, y ni bien su mente repitió entre fatigada y obediente la secuencia de silbato, risas severas, aplausos, relámpago y vaivén ,su ser estalló en mil pedazos. Tras terrible estallido era imposible soñar con algo de él, había desaparecido de la tierra en una explosión desesperante, y tal reacción no excluyó a su alma, por el contrario la estalló también en añicos indivisibles.

Nada, nada podía quedar de él.

En Bolívar se fueron todos, y todos de nuevo entraron; nadie nunca notó nada. Siquiera manchas de rabia o de alma encontraron en sus sacos y bufandas, nada, nada, imposible sospechar.

Otra vez Virreyes, todos abajo, todos arriba; ida y vuelta días y días sin que nadie nunca sepa nada, sin que nadie nunca se preguntara nada.

Desde aquel episodio quienes temen morir en manos de la desesperación, con una muerte silenciosa, opaca, con magia de subte E -algo así como insignificante-, desde aquel día quienes oímos la leyenda y rara vez -"de no mediar infortunios de los dioses de los tiempos"- nos jugamos azarosamente la vida, tomamos el 126.

y las seguís usando para golpear, las tirás con fuerza de lleno a todo cristal que se te ponga delante. Así no. Ves que así no, pero por ahora viene saliendo bien.

Siente entre las piedras, notarás que tienen mucho por ofrecer

fakfjl fkaaf askjre ijskf

No mires, ¿o no percibís que ya no queda nada por ver? Juntá tus inquietudes y soltalas al mar, verás como flotan pues son pura mierda, residuos psíquicos que te atan al desquicio de apagar un incendió que hace un tiempo se ahogó.
Nadie va empezar a mirar a partir de hoy, y mucho más improbable es que suceda desde mañana; los demás seguirán siendo esa entidad que camina con el infatigable deseo de ser testigos de otra tragedia más. Nadie intervendrá, nadie te susurrará -como esperás- por la noche que las cosas no van tan mal; por el contrario observarán bajo el sol lo deslucido de tu ser, la fatiga de tu mirar, y sólo eso es lo que harán... y francamente no les importará, no motivarás en ellos más que un comentario, un falso gesto de comprensión que no vas a tardar en descubrir.
No mires más, ¿o no podés notar que no quedó nada para ver? Acomodate como puedas la mueca que aparenta ser sonrisa y caminá... porque en el peor de los casos puede que tu nueva voluntad, tan famélica de logros, se apropie de aquella mueca haciéndola el motivo desde ahora y en adelante, y entonces (sólo entonces) vas a ser ese repugnante odio y resentimiento enfundados en una cara apática que sonríe sin poder manifestar lo blando de una sonrisa, pero que cada noche descuelga su alma marioneta de ese hilo invisible para azotarla con furia y rabia contra las paredes, como si los golpes fueren a disciplinarla. Dejá, mejor no mires más, ¿o no ves que ni eso pudiste relacionar?

bajan

Tengo tiempo
para saber si lo que sueño
concluye en algo
No te apures ya más, loco
porque es entonces cuando las horas
bajan, el día es vidrio sin sol
bajan,la noche te oculta la voz
y además vos querés sol
despacio también podés hallar la luna

Viejo roble
del camino
Tus hojas siempre se agitan algo
Nena nena
que bien te ves
cuando en tus ojos no importa si las horas
bajan, el día se sienta a morir
bajan la noche se nubla sin fin
y además vos sos el sol
despacio también podés ser la luna



(pescado rabioso)

Son los dueños de nuestras administraciones, tipos que van llevando a la ruina cuanto dependa de sus decisiones; esclavizan masas y masas de personas exprimiendo al máximo la inexorable circunstancia de que éstas sientan esa asfixia por la mañana. Esa asfixia que anuda bien fuerte la garganta oprimiendo -por dentro y hacia abajo- todo germen de grito que habite nuestro ser. Son los que cargan en sus espaldas el peso más grande de esta farsa, esos mismos que revuelven la basura del estado de hoy, hurgando con sus dedos minuciosos entre los escritos ancestrales, persiguiéndose entre ruines vericuetos carentes de lógica que enfundan lo cínico de tal manipulación.
Se trata de esos mismos escritos que justificaron hace siglos las miserias de hoy, sosteniendo sobre el humo los inmensos templos que nos someten las voluntades dejándonos aferrados a amuletos, quedando adormecidos hasta en la falsa idea de luchar...
Y nuestras voluntades valen lo que valen un sueldo, un voto, o un garca en una administración; nos vemos abrazados a tristes maderas que flotando en este charco que nos muestran por tevé naufragan a la deriva de la historia, y no podemos reaccionar, no podemos remar, pues no tenemos remos. Se perfeccionó esa estrategia de diseño con la que logran que los millones que hace siglos empujamos a duras penas por el mundo este circo (sin siquiera poder tomar conciencia de ello) nos mostremos al mundo con "caritas" y “fotitos” que no son (que no somos), todos presos de la misma "eternidad"; este sueño pavo de la vida detrás de un monitor..., de la feria internacional de la “conectividad”, de la conexión, de la libertad de voz... de la democratización... Así es como nos escriben, nos cuentan, nos filman; así es como se ríen de nosotros. Están debajo de cada cama riendo y pensando qué negocios cerrar, porque tales seres sólo piensan en negocios, porque sueñan negocios, porque a dónde ven encuentran negocios, porque para ellos la vida misma se funda en un negocio, en un pacto social, en una propiedad. Tipos que transitan sus destinos con la única certeza de estar persiguiendo una oportunidad, y cuando ésta aparece no distinguen en arruinar posibilidades, personas, ideas, edificaciones, culturas, complejos, intensiones... ni por un sólo segundo piensan que las consecuencias de sus intensiones -exageradamente ambiciosas- puedan ser dañinas y perjudiciales para alguien más, pues para ellos no existe alguien más... se trata tan sólo de destino, de suerte, de casualidad, de merecer o no... y así es como nos enseñaron a pensarlo... (a soportarlo).
Y quizás así -como seguramente de muchísimas formas más- es como de alguna manera borran del planeta esa esperanza justificada en el beneficio que nos da la duda.

si te mareaste entre tus vueltas, no pares, no pares hasta alucinar
si te quedaste mudo por ausencia de voces no pares, no pares hasta estallar
el otoño sacude las ramas, y lo que cae de ellas te nubla la visión
el frío te muerde los huesos, pero vos no pares, no pares que ya va a pasar
mientras más perverso sea tu soñar, más severo serás al despertar, pero así y todo no pares
entre sueños está tu mejor lugar, allí te quemás con fuegos que no te tocan de verdad
allá paseás horrorizado buscando un hilo conductor
pero aunque no lo encuentres vos soñá igual,
recordá que esos fuegos no queman y que es mentira su sabor a eternidad.

callejón

Los caminos del viento - Skay Beilinson

Esa misma luna
que se refleja en un charco
Es la misma que brilla en tus ojos
Puede estar oculta
por las nubes de tormenta
Puede un viento despejar el cielo.

Ese mismo viento
que puede apagar un fuego
Puede reanimar la llama que agoniza
Sopla como brisa en la mañana del estive
Y poco después es un huracán.

Somos esas nubes
que viajando con el viento
Vamos descubriendo su destino.
Somos como el rayo
que montado en la tormenta
Anticipa ya lo que vendrá.

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soluciones prácticas penden de tus ojos
el viento las hamaca y logra distraerlas
tu cerebro duerme, harto de no comprender
...es que ves tanta miseria en tu interior
y tanta certeza en tu imaginación...
que la noche se encarga de no dejarte marchar.
banderas que cuelgan de las paredes
billetes que adornan puertas y ventanas
¡sonrisas que compran a precio de oferta tu rendición!
las soluciones no serán más que anécdotas en la mesa
reirán bien fuerte en sus cenas los dueños de este caos.
y tus sueños van a ser retazos de recuerdos
y ante tu falsa incertidumbre de si fueron vividos o no...
lo noche te abrigará para que al menos tu muerte no sea de frío

será casi la hora

no se estremecían tus oídos
todas las ruinas de este mundo eran bromas a tus pies
tus palabras sostenían aquello que no podías ser
pero de todas maneras siempre perdías e ibas por más

miraste en cambio a tus costados
y tanto orden te destrozó la calma
tanta paz te cocinó la vida
te engañaste por ello con cualquier historia


que no volverías a creer auguraban casi todos los dioses
y tan solo uno sostuvo que no
susurraba a quien preguntara que pasarías tu vida padeciendo memoria
no pudiendo siquiera ignorarlo

la fuerza del mundo descansaba en esos dedos flojos
que aislados de todo tipo de reacción
perdían tus tardes entre todas las voces

prometías irte a dormir soñando con aquello
y apenas dormías si con suerte salía el sol
soñabas despacito, que nadie notara que aquel no eras vos

Algo se quedó en Necochea, algo que nadie espera más que vos, algo que nadie sabe más que vos.
Contarlo no es tan sencillo como verlo, y verás que rara vez expetimentarás placer semejante. Es tu ser tan mediocre como divino el que se derrite bajo las sombras que auspicia ese pedazo de sol, es tu calamidad horizontal quien martilla suavecito, pero constante, las paredes cada vez más estrechas de este encierro... y Necochea allí, a tan sólo cientoveinte pesos de ida, porque para qué volver, para qué si de todos modos volverías caminando si así de creul fuese la necesidad.
Y eso quedó en Necochea, sumergido bajo la arena o enterrado en lo profundo del mar, eso que perdiste por porfiar, por no ver el tétrico precio que cuelga atado al cuello de lo regalado.
Vas, siempre vas, vos sabés que siempre vas pero no te quedás, no te animás, no es para vos. Pasarías años revolviendo arena y no pudiendo encontrar lo único sobre esta tierra que vale la pena buscar; es cruel Necochea, como toda niña bonita que se queda con ese gesto de más, el gesto que evidencia el cariñoso precio de tu falsa eternidad, el precio de tu kilos de amargura desperdigados sobre las calles de una ciudad..
Un muelle oxidado. Un muelle enamorado del óxido y la sal descansa imperturbable sobre los metros y metros de playa que tiene Necochea. No es un muelle más, es un muelle que no se deja interpretar, que no se deja contemplar, que no se deja tocar. Su amor es sólo del mar y de quienes saben envolver en el viento auténticas sonrisas, sus deseos son los tuyos y a la vez son ese tiro que te das cada mañana por porfiar, siempre un poquito más.
Ese muelle conoce como nadie a la luna y cada uno de sus caprichos, ese muelle ha soportado como pocos tus risas y tus llantos, ese muelle ha sido testigo de tu muerte antes que puedas sentirla, saborearle, padecerla...

bailá

hombres sobre hombres,
humos tras otros, hombres que miran de perfil, hombres envueltos en frazadas
hombres que pasan sus horas sumergidos en sordos debates
y hombres que embellecen toda clase de espanto
humanos suavecitos, frágiles como la conciencia
hombres de tragedia, hombres de pasos espesos, hombres hechos ceniza
-bocinas aturden a los hombres, bocinas no los dejan pensar-
se diluyen con la lluvia estos hombres,
mientras pagan con alegría el precio más caro que pueden (quieren) pagar..

metele

bien ahí pichón, todo es ahora tuyo; ya nadie se va a olvidar tu nombre,
ya nadie va a preguntar nunca más quién sos...
¡pero qué sonrisa!, cabe un mundo en ella y los colores son todos nuevos,
pero que alegría verte ahí, tan otro tan distinto de aquel, que maravilla pichón.

¡pero qué muñeca!, ¿quién te vio por acá, además de estos dos fantasmas?
¿no ves que este caos solo huele a nuestra ciudad?
si esa misma que quemamos aquella vez.

botija rapado (patricio rey)

Estuvo grabando paredes
un rato antes de fugar,
del cepo a la bolsa
de la vieja Colina Berro
y tarareando su la-lan

Quiso pilotear sus sueños
y pasó la raya...la-lan-lan

Corazones y cada flecha en su lugar
dibujaba, adormilado, ventanas muy abiertas
en las paredes a la hora de matar...
Empezó una vida nueva
como su canción de la-lan-lan

Le metió al fin la 3/8
en la nuca a su papá
-.Turquito, tapame que hace frío
y dame un tibio y rico culito de Poxi Ran.-
Pudo cruzar el charco a tiempo
y en el ferry tarareaba...la-lan-lan-la-lan...
¡Safó!

la mirada del amo, las pelotas

Y no estás pensando en él,
Y no estás mirandolo,
Vos te lo perdés
La mirada del amo
El no quiso saber
Porque era un tirano.
Nadie más quería hablar con él,
Maldecían todo su poder
Es tan fácil cuidarlos
Tener que comprender,
Tu memoria es tan frágil que ya no tenés.
Me agarré de tu mano,
Me dejaste caer,
Yo te hubiera salvado.
Cuando pude no supe elegir
Cuando quise no pude elegir.
Es tan fácil cuidarlos
Tener que comprender,
Tu memoria es tan frágil que ya no tenés.
Y no estás pensando en él,
Y no estás mirandolo,

Vos te lo perdés
Me agarré de tu mano,
Me dejaste caer,
Yo te hubiera salvado.
Cuando pude no supe elegir
Cuando quise no pude elegir.
Es tan fácil cuidarlos
Tener que comprender,

Tu memoria es tan frágil que ya no tenés.

--------------------

con ganas de que aquel cigarro se mantenga encendido toda la noche te deslizás por entre sus susurros como si aquellos se
tratasen de un asunto que conocés muy bien, algo así como un mundo en el que has caído en gracia al nacer.
tu cigarro se consume pero ahí vas tras otro, será eterno su humear si así lo preferís,
nadie te llama pero ahí vas, sonriendo a las luces que iluminan tu ropa pero no tu rostro (un poco más desarmado)
la sed te envuelve la garganta pero te las ingeniás y el humo pasa igual,
tus pasos no parecen ser tuyos, pero justamente eso es lo que te hace brillar un poquito más
no oís a nadie pero ahí vas, siendo eso que jamás vas a poder imaginar porque no podés imaginar (¿o no te acordás?)
pende tu alma de ese hilo de baba que idolatrás, pende tu vida del cigarro que acabas de encender
"¡ay!, cuántos momentos hay acá" te decís como no pudiendo dejar de sonreír,
te ves en ese espejo y ya no sos vos, pero qué carajo te importa eso si casualmente vos no buscás ser vos (¿o no te acordás?)
sentís gritos al dormir, sentís huecos al despertar, los querés acariciar y sentís rabia al tocar nada más que tus ojos,
todos se han ido y tu cigarro ahí, mirándote, conociendo su bautismo de inmortalidad
vos desesperás otro poquito pero conocés el camino por dónde escapar (¿o tampoco te acordás?)
la ciudad se cae a pedazos bajo las gotas de aquellos diluvios que lo rompieron todo antes del final,
los puentes se caen y ya nadie logra avanzar, los satélites desobedecen tus intensiones y no te dejan de controlar
"habrá alguien allá afuera, esperando por mi" te decís satisfecho ante otra excusa para enloquecer
gritan afuera y en entre esos falsos gritos escuchás tu nombre, clarísimo dentro de tu cabeza,
así te colgás esa mochila, se hizo de noche, encendés otra vez ese puto cigarro y te vas.

fantasmas pueblan las noches, con sus latas que queman y sus plásticos llenos caminan a la vez que van poblando la silenciosa noche. nadie los mira, nadie los reconoce y ellos, que entienden su condición de fantasmas, jamás aceptarán serlo por toda la eternidad.
sus manos rara vez sostienen manos, sus pies rara vez tocan el suelo, poseen sonrisas invisibles y miradas filosas filosas, sus muecas de angustia se reflejan tan ciertas sobre el cromo de tu lentes que no vas a querer más que aceptarlo, que no vas a hacer más que pisarlos
fantasmas pueblan los noches en busca de un poco de luz, y a decir verdad la tuya es bastante tentadora, y así, asustando, van a conseguir un poco más de tu luz para eternizar su obediente oscuridad.
la diferencia? no existe, podrán decir que tal vez exista en la capacidad de soñar, de necesitar, de desear, en la ventaja de tener, en la ventaja de no serlo... pero quién es más fantasma de los dos en este circo? pero quién es menos delicioso en esta salsa?
tus manos se acostumbran al tacto del volante, tu pie derecho se enloquece ante cada luz amarilla que se enciende delante tuyo, y vos ves los fantasmas esos ahí, tan lúgubres y malignos como te los mostró el televisor, o más... ay que rabia no poder pasarlos a todos por encima te decís a la vez que tu sudor cayendo desde la sien es más y más evidente... tu mujer ya empieza a desconfiar de tu inmortalidad, tus finanzas no te van a socorrer esta vez, el mercado no va a impedirlo tampoco... tu mujer ahora grita y vos de a poco empezás a enloquecer... los fantasmas se multiplican y sus ojos entreabiertos algo te van a decir, algo te van a clavar...
que saquen esa mierda ahora mismo de tu parabrisas es tu única preocupación, se fue al carajo el cuento de la biblia, de la democracia y andá a saber cuántas mierdas más; ves esa agua sucia cayendo por sobre ese vidrio transparente que te cuida de los fantasmas y empezás a sentirlos cada vez más cerca... el semáforo sigue bien rojo, encendido, inyectado en sangre... la moneda no alcanza, tampoco alcanzan dos... qué tal un celular?
ah si... así sí...

los fantasmas te acechan y lo mejor es que matarlos a todos te va a costar tanto tanto...

gil.

¡cuá cuá amén! - patricio rey

Me acabo de enterar de un fiero crimen
de un rico embarque de sangre de Satán.
¡Cuá Cuá Amén!
¡Cuá Cuá Cuá Amén!

Mi conciencia estaba lista
cuando la carne explotó.

Nunca en la vida fuí golpeado tan duro.
Puntos de acetileno cegador.
¡Cuá Cuá ...

Los deben estar venciendo...
...¡Dios siempre tan "imparcial"!

Pasé la noche en un regio salvavidas
y el fuego blanco se encargó de mi piel.
¡Cuá Cuá ...

¡Dios siempre tan "imparcial"!
¡Los huevos nunca miró!
¡Cuá Cuá ...

Órdenes y gritos sordos.
Miedo y llanto puteando...

¡Puntos de acetileno para todos!
¡Puntos de acetileno cegador!

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Tiembla la tierra y vos ahí, hijo de puta, queriendo comprarlo todo otra vez, queriendo compararlo todo otra vez. Tiembla la tierra acá, cada vez más cerca, y vos ahí, hijo de puta, soñando que tu buque te va a salvar cuando las aguas vengan por vos, tiembla la tierra hijo de puta y que pena da tu mirada de cara a tanta oscuridad.

Vas a perder cuanto tengas por perder y más, vas a juntar en silencio los retazos de tu última maldición destrozada por el filo de la noche que tanto provocás, vas a perder el sonido de tu voz en manos de quienes perdieron en tus manos el sonido de su voz.

Lo soñás tan ciego que no ves que la tierra empieza a temblar, lo tenés tan estudiado que dormís tranquilo creyendo que ya llegará tu nave espacial, tu buque sideral. Lo tenés todo tan perdido como antes de empezar.

Y si la tierra tiembla algo te quiere de decir, si las aguas te golpean algo te quieren decir, si las lluvias no paran algo te quieren decir, si las plagas son desayuno algo te quieren decir. Pero parece que no basta, parece que no escuchás; seguís comparando al todo con la nada y así no vas a poder dilucidar qué tan cerca tenés el final.

Mejor así, pues será de todos la simpleza de verte caer, hijo de puta.

----------------------------------------------------------------------------------------""y así nos fuimos acostumbrando a que la vida es en esencia aquello a lo que de ninguna manera podemos acceder, pues no podemos moldearla, no podemos saborearla, e incluso tampoco podemos incidir en ella; así nos fuimos acostumbrando a que las decisiones son ilustraciones sobre un firmamento que tan sólo decora el aire de este complejo de relaciones que tenemos por mundo, siempre pensando en el aire como un aspecto algo más que insignificante en este entreverado complejo; así nos fuimos haciendo junto a la idea cada día más certera de que por más fuerzas que pongamos en querer resistir jamás seremos otra cosa que un grano de arena sobre este firmamento, y que todas nuestras fuerzas no serán sino para nosotros un engaño perceptual y sensorial con características meramente físicas, que se nos presentarán ante una conciencia desesperada que busca aferrarse a ellos como para hallar alguna esperanza y no morir derrumbada ante la única certeza de que todo estará perdido.
así se nos fueron -y seguirán- yendo los días sin que gracias a ello pudiéramos entender un poco más de tamaño desencanto. haberlo visto todo tan bello aquella mañana en la que finalmente alguien sobre este mundo pudo entender qué era el sol, y haberlo tenido que ocultar todo en el océano de la conciencia para seguir tolerando una vida que de allí en más, y eternamente, será desdichada, es una sensación un tanto justa si se merece el castigo.
¿cómo hubieras levantado aquella mañana sin su rostro, y cómo hubieras comprendido que todo había cambiado sin antes no haberte descubierto de rodillas ante tus demonios, antes tus pasados, esos pasados que transitaste queriendo ser siempre otra persona, y lo que es peor, viviendo como si realmente hubieras sido otra persona? vaya atentado a la conciencia, vaya derrota de tu alma hombre, vaya flagelo por tus noches... y no decir que has tenido suerte sería no entender que realmente no has tenido suerte, y no porque la suerte habite en un lugar encantando que jamás has tenido por fortuna hallar, no porque la suerte sea un don milagroso que te cede algún dios y que por ello tus atributos serán mejores, tus deseos serán órdenes, no has tenido suerte porque no la has merecido, porque no la has cultivado, y si tu intención es no abandonar el pretexto de la suerte allí tienes otra vez tu responsabilidad.""""""-------------------

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por el suelo - m chao

Por el suelo hay una compadrita
Que ya nadie se para a mirar
Por el suelo hay una mamacita
Que se muere de no respetar
Patchamama te veo tan triste
Patchamama me pongo a llorar...
Esperando la última ola
Cuídate no te vayas a mojar
Escuchando la última rola
Mamacita te invito a bailar...
Por el suelo camina mi pueblo
Por el suelo hay un agujero
Por el suelo camina la raza
Mamacita te vamos a matar...
Esperando la última ola
Patchamama me muero de pena
Escuchando la última rola
Mamacita te invito a bailar...
Por el suelo camina mi pueblo
Por el suelo moliendo condena
Por el suelo el infierno quema
Por el suelo la raza va ciega...
Esperando la última ola
Patchamama me muero de pena
Escuchando la última rola
Mamacita te invito a bailar...

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no existís, no existís y a la vez sabés que no es de verdad, que no puede ser real, que no puede estar pasando, pero ahí estás, firme y concentrado como pocas veces se te vió, no existís y sin embargo te divertís creyendo que sos el único forro sobre la faz de la tierra. Pero no, sabés que no, sabés que forros como vos hay de a montones pero que nadie va a decir nunca nada, que nadie nunca va a poder hacer nada. Y vos decís que sos único porque te serntís privilegiado en un mundo así, entonces te comés esa galletita agridulce a la mañana, cuando te porfiás del poder de tu alma y te das cuenta de lo vacío de tus ojos, y seguís sosteniendo ese circo porque forros como vos -según vos- no abundan, entonces cada mañana es una nueva oportunidad, un lindo día para forrear. Y como forreás hijo de puta, no se te escapa una... en donde notás que podés con una sonrisita hundir un barco no lo dudás, y la verdad te sale muy bien, después de todo si lo razonamos es a lo que te dedicas, a forrear. Forro.

Una mujer, una mujer atrás,
una mujer atrás de un vidrio empañado.
Pero no, mejor no hablar de ciertas cosas.
No, mejor no hablar de ciertas cosas.

Un tornado, un tornado, un tornado...
Un tornado arrasó a mi ciudad y a mí jardín primitivo.
Un tornado arrasó a tu ciudad y a tu jardín primitivo.
Pero no, mejor no hablar de ciertas cosas
no, mejor no hablar de ciertas cosas.

Yo, yo, yo, yo...
Yo tuve la mejor flor, la mejor de la plata más dulce
Yo tuve la mejor flor, la mejor de la plata más dulce
Pero no, mejor no hablar de ciertas cosas.
No, no, no, mejor no hablar de ciertas cosas.

Saltando, saltando, saltando...
Saltando en picada a la mexicana, un fugitivo se entrega
Saltando en picada a la mexicana, un fugitivo se entrega
Pero no, mejor no hablar de ciertas cosas.
No, mejor no hablar de ciertas cosas.

La mujer, el vidrio, el tornado, el jardín primitivo,
yo, la flor, saltando, fugitivo, no, no, no...
Que no, que no, que no...

desde cochabamba hermano paceño

Una luz de luna llena en tus ojos yo vi,
el aire huele a rocío en el amanecer,
la lluvia borra la huella, lava las lágrimas.
Rema que rema el barquero,
rema sin pestañar,
rema mi vida, una gota en el mar.
Desde la orilla del tiempo hacia la eternidad,
breve como un suspiro la vida se va.
Voy navegando el espacio...
la barca ya partió.

¿Un consejo?, escucharla. ¿Dos consejos?, escucharla y bailarla. ¿Otro consejo?, cantarla. ¿El último consejo?, escucharla, bailarla y cantarla a la vez. ¿Otro consejo más?, escucharla, cantarla y bailarla con alguien más. ¿Otro?, bueno, además de todo eso, intentá darle un poco más de bola que a tn, tu nene, ese nene que te pide porque sabe que le das; un nene de esos nenes caprichosos que no te dejan en paz un segundo y entonces cuando estás por desesperar entendés que son nenes, y que bueno, por más denso que se ponga ese nene la culpa no es de él, es también -en parte- de tn. Claro, que tn es el mismo nene que a su vez es así de denso porque la culpa -en parte- también es de tn; claro, eso. ¿Otro consejo más, el último de verdad?, que te cuides de los jubilados, porque a los jubilados no les importa nada, y entonces si tienen que hacer quilombo lo van a hacer, con placer lo van a hacer, con ese orgullo que sólo la terquedad perfeccionada por el paso del tiempo puede provocar... Entonces esos jubilados van "jubileando" por las calles y lo comercios decididos a pudrirla si la situación lo merece. Entonces cuidarte de su accionar temerario no te va a venir mal... por ejemplo: pensá en elegir, adentro de un supermercado chino, la cola que tiene por delante un jubilado... poné que por algún motivo el chino no le entienda algo al jubilado y el jubilado no se lo quiera volver a expresar, y entonces listo, fuiste, quilombo. Pensá en ese ejemplo pero también pensá en este: suponé que trabajas en un comercio, en un local, o en lo que sea pero que tenga atención al cliente... e imaginá que te cae un jubilado y vos no tenés un gran día... imaginá que porque sos un chabón -o una chabona- que tiene las patas infladas y los ojos ardiendo de tanto trabajar le contestás mal... imaginalo un segundo y no imagines más... listo, quilombo. Por eso, tené cuidado con los jubilados... ¿Que otro consejo más, pero que el último de verdad?, que sigas sólo el primero.

rema que rema el barquero...

vas y después...

chupa chupa - las pelotas

Una vida cubierta de gloria
luminarias en el centro del poder
una cara llena de siliconas
en las nalgas y en los pechos también...

La recontra mil puta que te recontra mil
puta, hijo de puta, hijo de puta... ¡hijo de puta...!

De tu mano se caen las joyas
en las villas las luces muy bien
si te siguen seguro tendrán premio
lleno de lenguas chupando tus pies...

Chupa, chupa, chupa...
Chupá... chupa medias, ¡chupa medias!

¡No! ¡otra vez no! ¡No!, otra vez no...
otra vez no...

Ls reverencias siempre serán compradas
todas las puetas se abrirán...
hasta tu tumba será un lecho de rosas
pobres gusanos se intoxicarán...

¿Nunca te dijeron que eras un hijo de puta Chupa Chupa?
Hijo de puta... Chupa Chupa, ¡hijo de puta! ¡hijo de puta!

ja!ja!ja!ja!

ni bien amainó la tormenta olvidó...

El pozo de la serpiente - Skay Beilinson

Que salga la bestia de su cueva,
quiero oler su miedo una vez más.
Cazador detrás de su presa...
animal por animal.
Tuerce la boca, clava el mentón
y sacude su cabeza.
Quiere arrancarle los ojos,
quiere escupirle los pies.
Que se pudra en su infierno!
que reviente en su Babel!
Siete lenguas de serpiente,
cien ojos para arrancar,
se oyen gritos de ultratumba
espantando al animal.
Del otro lado del espejo,
la otra cara del terror.
Otro Prometeo sin fuego,
otro San Jorge y su dragón
se ven tan parecidos,
un espejo entre los dos.

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Y que la música permanezca allí, al alcance de tus penas más profundas, al roce de tus sentimientos más extraños, esos que te dicen a cada momento que no perteneces a esta tierra y que como castigo a tu insistencia serás condenado a revivir una y mil veces, hasta el fin de tus días, aquella noche de tu muerte, aquellos segundos en los que tu cuerpo se desangraba y vos estabas allí, presente y descarnado, yéndote un poco más con cada latir de tu corazón. El cuchillo bien metido, sin dejar a salvo ninguna vena dentro de ti, tan majestuoso y ancho que acarició de un filo todo tu ser, y vos allí tirado sin entender por qué, tus ojos se inquietan y buscan flotando en el aire alguna explicación, pero tu mente te dice que allí no estará y de a poco te empieza a doler, es un dolor centralizado en tus sienes y en el medio de tu frente. Tus manos sangran sobre tu herida, tiemblan y no tapan nada, su temblar entorpece tu muerte y sólo te ayuda a sufrir más; tu cabeza allí, empezando a doler con más intensidad, ¡y la bendita muerte que no te llega!

Y que se quede la música para decirte y preguntarte si acaso queda alguien ahí, para enloquecerte con su juego de hacerte pensar si algún sobreviviente deambula tras tu sombra y vos ahí, tirado y escondido de nadie, sin querer saberlo. Y la música ahí, más peligrosa que un gatillo reposa en tu mano como si fuese tu soñado calibre 22, no croma por su piel, pero te deshace con sus mareos, te pasea por satélites perceptuales que no conocés y nunca vas a conocer, pero te pasea igual. Los sobrevivientes no aparecieron, sus voces fueron tan sólo un par de murmullos que arrulló la última canción; una brisa limpia el aire y ya no es tan oscura la noche, entonces vos te sonreís ante la posibilidad de que la música te haya dejado renacer otra mañana, con otro cuerpo, otro amor, con otra oportunidad, pero vos sos otro maldito mediocre quemado con leche que ve vacas y no llora, se las quiere comer en revancha inexorable de la primer quemadura... entonces así mi viejo, perdoname que te insista en esto, pero sobrevivir fue lo peor que te pudo pasar, qué querés que te diga....

La música no va a aflojar, y tampoco se va a comer con vos el baile que te trae el mambo de la competencia, entonces no sólo va a verte bailar, entonces te va a hacer bailar... y vas a tener que bailar como no te gusta, como no sabés bailar, al filo de tus noches, de noches en las que al cerrar los ojos nunca dejarás de vivir aquella noche en la que la muerte no te llegó. Estuviste ahí, vas a hablar siempre el idioma de los desafortunados, de los extranjeros de alma perdidos en esta galaxia que se les reveló pero los condenó con una oportunidad.

Y ya no grites, porque no te van a escuchar, y quienes lo hagan no te podrán entender.

Y ya no esperes, porque esperando vas a derretirte a la sombra, lento y despacio, como un pedazo de vacío en manos del olvido.

Y ya no busques más, ¿no ves que sólo hallarás más y más miseria?

Pero fundamentalmente no creas no merecerlo, porque cada vez que lo intentes la música se va a cordar un poquito más de vos...

el árbol del gran bonete - patricio rey

Su cuchillo de herrero afiló
el Señor en los cielos
(miren lo que este bicho logró
al confiar en sus sueños)

Soy jocker comodín
en la Estrella del Sur.

Sacudido el árbol cayó
un fruto dulce muy raro
tropecé con mis ganglios y ví
que morderlo era caro.

Soy un jocker burlón
de la Estrella del Sur.

Pida lo que usted quiera, Señor
el límite es el cielo, Señor
de un Dios nuevo, mejor hecho
y bajo nuestro pulgar.

¿Volveré a sumergirme, Señor
en este río loco?
¿Tiene usted para mí alguna luz
en esta noche eterna?

Ya me hartó la función
en la Estrella del Sur.

la playa que conocés

Viste vos qué curioso, se hizo de noche y el último no apagó la luz, por el contrario, encendió un velador más. Dame, dame, dame y tendrás era la consigna por aquellos días de veladores por sol, todos enriquecían la parquedad de aquellos días con algo tan sencillo como simplemente tolerar, sin levantar la voz tolerar.
Alguno probablemente pueda recordar ese camino de regreso a casa, e independientemente de su posibilidad (no nos preocupa eso, pues ni caminar se nos ofrece por aquí) nada va a cambiar. Si se va no vendrá por nosotros, por eso no lo esperamos, las más ansiosos son enviados a conversar con el dios velador, quien como castigo les chamusca las pestañas. Ese ritual dura unos momentos verdaderamente imperdibles, cuatro o cinco desaforados lavando sus culpas en torno al dios velador, quien incandescente les va derritiendo suavemente los párpados; ellos bailan cerrando y abriendo círculos constantes en torno al dios velador. Lo mismo hacen los de más allá, y aquellos del fondo también; y quienes admiramos este espectáculo tenemos por gracia callar, ni reír, ni llorar, ni festejar, ni lamentar, sólo callar; y en ese silencio sólo se oyen los rítmicos saltos de los hombres que ansían su perdón. Callamos sin entender el rol que nos toca ocupar en tamaño ritual, no podemos coincidir en si se nos castiga o se nos valora en aquellos momentos, aunque algunos los hay (los menos) que sostienen que directamente se nos ignora, que es demasiado pretencioso fantasear con la idea de que en un sencillo ritual entre veladores y arrepentidos nosotros importemos quizás más...
Sale el sol por algún lugar y a los veladores se les escurre entre gotas la realidad, los arrepentidos (falsos redimidos e impostores) también pierden a la luz del sol y entre gotas su porción de realidad (son las gotas del sudor que les va calcinando la frente)... El sol calienta suave y desde lejos, como concediendo esos últimos instantes de lucidez antes del final, y en su grandeza cabe no obligarlos a bailar, no obligarlos a pedir perdón, pues no los quiere bailar, pues no los perdonará... entonces les concede esos últimos ratos para que ordenen un poco sus pertenencias porque el viaje al infierno no será corto, será más bien largo...
Pasan los minutos y con ellos los veladores van perdiendo esa capacidad artificial de iluminar, el sol sigue trepando y los falsos redimidos ya no saben que hacer con su quietud, se van quemando y no pueden dejar de ver sus frentes sudar, alguno se cansa y se largá a correr... y corre, y corre... pero no se escapa del sol, él sigue trepando incansable ese cielo sabiendo que va a llegar, pase lo que pase va a llegar...
Pasan minutos que se suman y se hacen horas, y así el sol se acomoda magno en la más alto del cielo azul... Con la frialdad de un cínico o con la paciencia de un justo lo primero que hace es derretir a las nubes que no entendieron que hoy no...
Hecho esto se acomoda un poquito más y empieza el espectáculo... los veladores son chatarra sobre la arena, sus bombitas empiezan una a una a estallar, sus caños se empiezan a derretir, y los mareados de siempre, los falsos redimidos de anoche, se entierran los rostros en esa misma arena escogiendo la asfixia antes que la ira del sol... quien nunca les dijo nada pero les dio a entender todo.

y qué carajo entendés por alma

Y cómo no iban a enloquecer si tan sólo tenían por dar cariño, si esos ojos llegaban cansados de atravesar lluvias de arena por las noches, si no se necesitaban pero saboreaban lo atrevido de imaginarlo.
Cómo no iban a querer un poco de placer si el mundo había visto desfilar los restos de sus últimas sonrisas, abandonabas todas al gentil recuerdo de alguna foto inmortalizando algo que tampoco fue real...
Él la escuchaba despacito, ella se burlaba de como él la iría a quedar aquella vez; ella siquiera podía presentirlo y entonces se burlaba por largas horas ignorando que también él estaba pudiendo hacerlo, como lo hacía ella, pero también de si, fundamentalmente de si mismo.
Entregados a la buena de la noche no supieron como tolerar un cuerpo sin alma, los refucilos del cielo parecían finales desperdigados en el ambiente que sólo tenían por fortuna elegirlos a ellos sobre al azaroso manto que era la tempestad. Eran conscientes de eso y escogieron agarrarse las manos para que independientemente del final que les toque en gracia aquella noche, los encuentre juntos; la suya tenía un poco más de miedo pero a la vez más convicción, la de él estaba seca pero se prendía fuego por tocar y así fue.
Sospecharon que fuera tal vez como ponerse frente a otro espejo, con tantas o más grietas que las del interior, que tan sólo escupiría bolas de fuego que surcarían la habitación hasta dar derecho en las almas. Lo sospecharon tanto que lo hicieron real, y así pasó... Bolas de fuego iban y venían tocando y quemando cada detalle de la habitación, las palabras se amontonaban en el aire y se apilaban en un universo de sentidos adorables, el mismo del que tanto buscaban escapar, sin éxito verás...
Suponiendo que aquello no haya sido más que algo tan imprudente como el sabor que sólo podía tener una oportunidad, suponiendo que no vieron bien y considerando que aquellos segundos eran bendiciones en comparación con los palos que hasta hace horas les sacudían el alma, se justificaron el pifie argumentándose que necesitaban unos ratos así.

Dijo de aquellos días, tiempo después: "qué locura, era como correr sin saber porqué, sin saber hacia dónde, pero correr sin poder siquiera detener la marcha para poder respirar, pensar, decidir hacia dónde ir... correr y correr como si fuera lo único que lograra mantenernos con vida".

Ella lo miró nueva, como salida del rincón más cálido del infierno, nueva, y casi sin querer sonreír pero no pudiendo evitarlo le cerró un ojo con un beso y le susurró: "qué desesperación mi vida, con decirte que entre tanta angustia sólo recordé tu número y entendí que algo no andaba bien... que algo no debía andar bien."

Pasearon juntos un buen rato, pero un segundo antes de decirse adiós se agradecieron la torpeza de haberse salvado las vidas, el uno al otro, y ese agradecimiento fue tan silencioso, sincero y justo que no hubo que decir más.

que temón ramón

Adieu! Bye Bye! Aufwiedersehen! - Indio


Llegando al final él cree que la línea se cortó.
-Sexi bomba!
y el chulo Cheche!
Las cuentas... las deudas que entretenía ya pagó.
Se siente en paz... adieu! bye bye!

¡La vio bailar en la barra americana y no dio más!
(no es la Chanchita Rivera quien pierde el dinero de su bar...)

Con juego o si juego él nunca pide un naipe más
-Sexi bomba!
y el chulo Cheche!
Con sus bolas llenas de celulitas cálidas
se siente en paz... adieu! bye bye!
Las últimas aventuras, victorias oscuras de viejos trips.
(Es otro más... prisionero que se toma en serio el juego de amar...)

El pibe que sabe mucho sobre la muerte viste bien

Aufwiedersehen!
con su ropa de plomero, olor a leyenda va a tener...

Se cree un campeón veloz, su cacharro está muy mal!
-Sexi bomba!
y el chulo Cheche!
Ella es dueña de fuerzas de amor... bloody filha da puta!
Se siente en paz... adieu! bye bye!
Vomitando en la cochera, ríe y promete un trago más.
Aufwiedersehen!
Antes de juntar pelusa huye del día, así, sin más.
Solita, llora...

Se siente en paz... y como siempre... adieu! bye bye!

pio pio pio

Es verte llorar y no entender el porqué, son momentos en los que te miro llorar, llorar y llorar por eternas horas a la vez que paseás esas penas a los golpes entre las paredes de cualquier habitación, y si por caso en lugar de cualquier habitación es el cielo escenario de verte llorar, llorar y llorar, tus penas arrastrás de cara al suelo por la nuca al sol, o a las nubes.
¿Entonces qué pensás que podés entender, entonces dónde irás a meter tantas risas cuando esto acabe y puedas despertar?
A todos nos marea este mundo -y verás que no es ninguna novedad- incompleto de almas y abandonado a la buena de un par de mediocres dueños de todo el poder que ellos mismos se inventaron -verás, también, un claro ejemplo de su mediocridad-. A todos nos marea este mundo y la nube tóxica que se nos vende por aire dentro de él y que puebla las calles de cualquier ciudad, pueblo, e incluso hasta algunas -aunque las menos- aldeas; nube tóxica que envenena poco tras poco, despacito, de un modo imperceptible por las calles de cualquier lugar.

Se trata de un veneno que nos toma los pulmones, nos recorre la sangre, nos sitia el cuerpo, y sólo recién ahí nos mimosea la conciencia para luego ultrajarnos el alma.
Recuerdo que hace algunos años hubiéramos reído bastante ante la ocurrencia de que aquel período crítico de envenenamiento en el ser humano se daba por años de la adolescencia, años en los que revelarse o manifestarse en disconformidad de tal o cual cosa, por insignificante que fuera, tenía -o al menos parecía tener- una importancia vital para esa parte del alma que solía sufrir por las injusticias y que le alcanzaba tan sólo manifestarse para satisfacer al menos una parte de si; y una vez derrotado el humano en ese período de eterna resistencia que es la adolescencia, finalmente acabaría por perder paulatinamente su cuerpo, su conciencia, y su alma en intenciones de la la nube tóxica que puebla cualquier ciudad; ambas (la nube y la ciudad) fieles reflejos del mal sueño de aquellos mediocres que se toman a grandes cucharadas las dosis del poder que ellos mismos se automedican, logrando así una mayor armonía en el caos que quizás alguna noche no los deje dormir.

Hubiéramos reído suficiente con aquello, y nos hubiéramos dispuesto a seguir riendo para encontrar así más explicaciones a tanta mierda que nos cae del cielo, pero hoy es verte llorar y no entender el porqué, si se supone que a tu edad (a tus años de vida) esas penas que te muerden no deberían ser más que fotos pegadas en alguna pared, o papeles escritos guardados en algún cajón. Verte llorar y no hallar el lugar en el que escondiste las risas, porque hacerlo supondría una buena cueva para que escondidos hallemos una buena razón y así escupir de una buena vez todo este veneno; y es entonces que razono que jamás encontraré ese rincón de las risas porque ese rincón básicamente no existe, porque que un lugar así quede entre nosotros y a nuestro alcance supone un riesgo que los mediocres entendieron que no les conviene correr. Entonces entendemos que estos mediocres, consecuentes con sus cálculos del riesgo, han ido pulverizando esos rincones y todas las risas existentes a fuerza de decisiones, haciendo de esos rincones lujosos cultos a su imaginación.

Es verte llorar y alegrarme de eso porque te conozco, y en la medida que llores habrá alguna penita queriendo convertirse en una buena razón -esperanza que nos dirá que algo allí en tu alma nunca se envenenará-.

(Dios en tan poco cortés)

Fanfarria del Cabrío - Patricio Rey

En el año de la fiebre
por descuido del Señor
llegó el que no tiene tiempo
el diablo más veloz
arrastrando los pies.

Ni cuando robó el fuego
tuvo esa rapidez.
No vino hasta éste mundo
a caerte en gracia a vos.

Le prohibieron la manzana
solo entonces la mordió
la manzana no importaba
nada más la prohibición.

El cuerpo del delito
se esconde en su corazón
Luzbelito está creído
que fué él que nació en Belén.

Demonio de lengua de oro
(Dios en tan poco cortés)
llegó y pateó la Caja de los Truenos
y sonrió...