lunes, 21 de julio de 2008

Hasta siempre camarada! -Je.

"(...) sé que te quiero y que me esperan más areopuertos."


Que insoportable camino, parece nublado hasta cuando me decís que hay sol
Que vida tan amena, no pudiste matar y a veces hasta te preguntas por qué…
En la brisa que araña va el silencio, ese que sólo vos sabés oír.
A caminar, como si realmente no lo estuviéramos haciendo,
A freír, como si realmente no nos estuviésemos friendo.

Se te cierran los ojos, tus viejos tics no te dejan mentir,
Te acompañan como monstruos, se te acercan (es mi oportunidad…)
Suelto mis fantasmas, ellos te quieren, pero esta vez me obedecen a mí,
No estábamos dormidos, no estábamos perdidos, teníamos tanto tiempo,
Ahí esta el muro, siempre del lado de la verdad, siempre donde están riendo.

No hay problema, este es el camino y esta nublado, aún así decís que hay sol,
Que vida tan inevitable, que cielo tan hecho carne… a veces preguntás por qué…
En los fuegos que caen va el alarido, ese que sólo vos sabes oír.
Soportamos las piedras, soportamos la paz, creímos que el cielo podía mejorar,
La vuelta fue pronunciada, volvimos (otra vez) al mismo lugar.

Vimos que no toda respuesta tiene una pregunta, fue tan insólito nuestro modo de amar,
No se sabe bien que pasa, las gentes nos miramos y no sabemos bien que pasa,
(todavía hay canciones y susurros que nos hacen dormir distinto)
No fue sencillo, me miro y me digo que al menos yo no esperaba esto…
Estamos todos de la mano, es el camino, después de todo son nuestros pies.
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Abrió la ventana al tiempo que exclamó:
-Dime que no, por favor aunque sea una vez dime que no…
-¡No! –rugió el tipo más cruel-.
-Te odio. -insistió ella, furiosa como de costumbre.
Con estas palabras se cerró la ventana hasta la próxima navidad.
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De nuevo a tratar de entenderte, a veces pienso que es por eso que nací
Mis palabras realmente no te importan, sólo buscás el espejo que hay en mi realidad,
(¡Toda la vida el mismo ruido cuando apoyás el cenicero sobre el mantel!)
Este es mi juego, pongo las reglas y no lo pienses más.

Como tantas otras noches te faltó un pedazo de verdad,
Sólo comés la miel que guardás en tu heladera, sólo tragas el hielo que criás,
(Toda la vida el mismo mudo mantel en donde apoyar mi cenicero…)
No son tus reglas, son las mías; son las nuestras cuando nos conviene.
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Me doy cuenta que algo bueno puede llegar a pasar,
Están las manos sobre las letras, apuntando y a punto de disparar…
No es un corazón, tal vez tampoco el mío, pero por esta vez lo veremos así.

Esta todo a mi alcance, no tengo que hacer más que pensarlo,
Esta todo bajo control, si logro ver el final estaremos cerca de la libertad…
No te preocupes, yo tampoco suelo creerme mi realidad.

Eso lo vemos, esta claro desde hace algún tiempo,
Sabes hacía donde voy a correr, me sonreís cerca del final…
Solo hago un par de pataleos y luego exijo ir a dormir.
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Me digo que aquel era un delicioso modo de sonreír, me digo que nunca antes estuve tan cerca de soltar mi verdad.
Era un tipo jodido, suelo serlo cuando no logro despertar. Tal vez todo el mal que veo finalmente se aloje en mí y así, descubriéndolo, logre cerrar una etapa de la que nunca (gracias a dios) me quisieron despertar.
Tal vez tenga el buen humor que caracteriza a los recién amanecidos, tal vez hasta ni te pregunte por qué (pese a todo) aún te tengo acá. Debo reconocer que he estado bastante cerca de no poder madrugar, han sido demasiadas ovejas para aquel viejo lobo que jugaba a no dejar de contar
Que feo y que distinto fui de mi, de lo que me gustaría ser. Que cerca tuvimos la verdad…
Tus ojos siguen siendo iguales (además de estar uno al lado del otro) y, como de costumbre, me persigue y me entretiene algún delicioso modo de sonreír.
¿Será ese el fatídico destino del madrugador, darse cuanta de sus errores y no poder cambiar, ver el dolor en quines ama y no poderlo evitar?
En ocasiones siento odio y no puedo entender tanto castigo sobre mí.
No pensaba tolerar estas mañas toda la vida y ahora veo que morirán conmigo, sino no soy yo quien muere con ellas.
Al menos intente decirlo, al menos intente gritar y, lamentablemente, no sólo enmudecí, no sólo ensordecí, esta noche he perdido algo de mí.
Esta vez, lo juro, he ido más lejos de lo que podía llegar.
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-Por nada del mundo atenten contra mi... es esa la peor traición… -sugirió entre copas el tipo más rudo que jamás habíamos visto llorar. Sus palabras sonaron fuerte en nuestros ojos, aún hoy hay quienes creen no haber estado allí, no haber visto al tipo más rudo que podíamos imaginar, entre copas, soltando y pidiendo piedad.
El silencio se apoderó de nosotros, nadie fue capaz de decir nada (nadie tenía intenciones de hacerlo tampoco).
Al tiempo, a los minutos, el hombre sentado a mi derecha creyó ver tropezar al rey e intuyó que aquel era su turno para guillotinar.
-No te preocupes, has bebido de más… no te preocupes, ¿quieres un trago más? –preguntó intentando ocultad detrás de la rigidez de sus comisuras la inminente sonrisa que no podía tapar.
-¡Pero que modo más siniestro de obedecer! –lamentó el hombre rudo un escalón más abajo que hace un par de palabras y prosiguió- En mi vida he visto tanda maldad junta, tanta ambición…
Entre nosotros, alrededor de la mesa, un silencio inmenso y ruidoso se hizo padre y nadie dijo más. Fueron unos segundos y el tipo rudo ya tuvo todo resuelto.
Por nada del mundo atenten contra mi… es esa la peor traición,… fueron las únicas palabras que el hombre rudo repitió en su vida como si nunca las hubiera dicho, como si nunca antes las hubiera sentido. Esas palabras fueran las últimas que oyó el joven zorro que se quemó con su propio licor, con sus propias ansias…
El tipo rudo hundió su mano en el interior del sucio saco y al sacarla empuñaba una cromada solución. Fueron sólo dos estruendos y ya nadie dijo más, ya nadie dudo acerca de la justicia del verdadero rey.
La noche siguió entre copas, entre rastros, entre silencios.
De a ratos, y sólo de a ratos, se podía oír la voz intacta de nuestro rey volviendo a vivir el único momento que a él le interesaba inmortalizar en nuestra almas: - Por nada del mundo atenten contra mi… es esa la peor traición.
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sábado, 19 de julio de 2008

Cabeza, corazón y voz no tienen precio. Es libertad. (La dualidad)

Motor-Psico
(Beilinson - Solari)

Siempre tengo a mi lado a mi dios
(así me das más...)
Un susurro muy especial
(así me das más...)

Motor psico: el mercado de todo amor
Lo que debes, cómo puedes quedártelo.

Junto a la hemoglobina me fui
y ya no sangro más.
De la nada a la gloria me voy
(¡así me das más...!)

Motor psico: el mercado de todo amor
Lo que debes, cómo puedes quedártelo.

Voy jugando de acuerdo al dolor
(fichando de más...).
Mi dios no juega dados, quizás...
...esté a mi favor

Motor psico: el mercado de todo amor
Lo que debes, cómo puedes quedártelo.


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De precios, de cabezas, de corazones, de mundos, de dueños, de prisioneros, de esclavos, de malvados, de revolucionarios, de muertos, de vivos, de por morir, de por nacer, de dimensiones, de mapas, de indios, de salmones, de música, de tecnología, de conformes, de disconformes, de mudos, de sordos, de gritos, de silencios, de idas, de vueltas, de negociaciones, de esperanzas, de sueños, de metas, de miedos, de halagos, de risas, de fútbol, de bambinos, de torrentes, de dulces de leche, de pattys, de pokemones, de cubas, de áfricas, de patios, de sótanos, de libertad y, por sobre todo, de todas aquellas cosas que no se decir pero alguien más sabe entender.

Voces que buscan ecos. Ecos que son voces. Voces que no encuentran ecos. Ecos que no reconocen sus voces (y todo en viceversa). Entre tanta maraña y humo de noche (de la red) es bueno encontrar el eco de la voz, la voz del eco (y nuevamente la viceversa)... Iba yo a escribir otra cosa totalmente distinta a la que en definitiva escribiré, sucede que la noche (al menos esta) es especial.
Gente que es buena, gente que no lo es pero de todos modos lo intenta. Gente que ni siquiera lo intenta. Gente con dolor, gente que brinda, gente (hermanos) que respetan. Gente con odio, con rencor, gente que lleva perfume de diablo por no tener la cara, por no tener el coraje de serlo.
Entre tantos ruidos de selva, de ciudad, de vacío, de espacio, de todo y de nada, entre tantas cosas la gente aún tiene voces. Muchas han muerto y otras morirán en breve.
Siento alegría cuando la melodía indicada hace danzar mi voz alegre de verte reir, de verte con voz o con eco, con algo especial, con algo que llevamos y aún no dejamos morir. Siento alegría cuando no despierto, cuando no duermo y sueño, cuando juego a batallar, cuando jugamos a gritar, cuando entendemos este chiste y no nos divierte este circo. Ok, no podemos salir, pero podemos reconocerlo, podemos ver e identificar cada maldad, cada parodia, cada obligación; podemos ser más que los que ellos quieren que seamos, podemos (si queremos; si, queremos) tener de nuestro a lado a nuestro dios (aquel que toca así, siempre, el tambor)... podemos tantas cosas menos escapar.
El circo parece no tener salida, parece no tener paz... pero creo que hay libertad, no lo digo yo... lo dicen las voces que no me dejan mentir, las voces que no existen sólo aquí, las voces que vienen de algún otro corazón que aún vive, las voces que me hacen eco, que me hacen (y me piden) voz, que me hacen hermano, que me hacen paz y dolor.
En esta noche, una vez más de motor psico, no pretendo quedarme con aquello que debo, nadie que porte voz querrá quedarse con aquello que deba... jugamos de acuerdo al dolor, fichando de más... nuestro dios no juega dados y (hermoso parafrasear una verdad) quizás, este a nuestro favor.
Las voces no son todo, son lo único. Es hermoso tu buen humor, tu buen modo de reir, tu frescura cuando soltás la vida en minutos, así, de sorpresa, sin avisar. Es brillante el lado novedoso de la espontaneidad. Creo (pienso) que no todos tienen muerta la voz, creo (vuelvo a pensar) que nunca las podrán matar, creo (ya no pienso) que van adentro, que van silenciosas esperando un eco u otra voz.
Es sereno el asunto, no pretendemos muchos más. Sólo daremos las gracias para luego volver a pedir... (el cuchillo no tiene carne pero trae amor.)

Es suficiente ya, no se creerá en siglos tanta verdad. Probablemente nunca las cosas hayan estado tan claras al menos para esta voz que canta, que danza hermosa y libre en la melodía que alguna otra voz sintió por primera vez.

Dije que dijo y él, enorme señor (de alma, cabeza, voz y corazón), tuvo la honradez de decírmelo a mí otra vez, gracias. "(...) acuérdese de que el corazón es el corazón y no se mide como se miden las cosas." sic-sic eterno.

Habrá más!

Saludos, algún feliz día mediante!

PD.: Que bien se toca el tambor a estas horas. Que orgullo ver danzar las voces al ritmo (por esta vez) del saxo. Bien tocado, mejor danzado.

P.D.: Pero te creo.

P.D.: Chau.

jueves, 17 de julio de 2008

uf

Llevo sobre mis puños un deseo que pide un poco más de soledad, llevo sobre mi alma los gritos de mis vecinos cada día mas nerviosos. La realidad se volvió tan cuadrada con los años que, muchas veces, es mejor no mirar para ver.
Mis vecinos, cada día más desquiciados, no entienden otros modos de respirar; no admiten risas que perturben sus vitrinas, sus modales, sus modos de pensar. Hace instantes (minutos, no mucho más) vociferaban invocando a algún guardián, a algún supervisor para este descontrol. Todos hacen memoria, ese es el mejor argumento que encuentran para volver a vivir, para poder recordar eras en las que no tenían miedo, épocas en las que la realidad era un tanto menos codificada. Resulta que la memoria no suele ser justa con ellos, les trae espejos que distorsionan pasados y, muy felices y engañados, creen recordar realidad, creen cierta aquella ilusión no logrando verla con el terror que merece… con el terror que al menos nosotros vemos.
Apunto directo a la siniestralidad (de mis vecinos) sin pretender juzgarlos a ellos ni a mi pretensión.
Estos vecinos viven creyendo que su magia y su arte es ley, que sus realidades distorsionadas rigen el mundo y ahí vamos nosotros… sordos, ciegos y molidos a golpes por la mentira en la que viven, pues esta mentira ya es más que el castigo que disfrutan, es ahora nuestra realidad.
Los amos del mundo diseñan este espacio calculando las necesidades de nuestros vecinos, esto incluye también sus miedos y sus dolores… Los amos de este mundo hicieron de sus necesidades nuestras obligaciones y de sus miedos un juego que sostenemos los de este lado, los que tenemos que jugar a escapar.

Así se sucede la vida en este vecindario, todos llevamos sobre nuestros puños el mismo deseo que pide más y más soledad, más y más realidad. Nuestra alma porta (y soporta) los gritos y los nervios de nuestros vecinos.
Este es el juego, hacernos cargo del dolor que no toleran, aprender a escapar cuando los envuelve el vicio de atrapar, ser culpables de sus miedos y presas de su voracidad, hacernos cargos de sus nervios y esclavos de su realidad (cada días más televisada).

Aunque no lo logre, no deseo ponerme redundante, las ideas y los ejemplos me invaden como armas para combatir este dolor, como argumentos para tolerar esta esclavitud. Ya sé que el grito es mudo, no hace falta que lo digan otra vez; ya sabemos todos que no somos más que tipos que buscan una explicación en un diccionario. Empecé este párrafo (y ahora seguiré) queriendo decir que los amos de este mundo ven una rentabilidad impecable en las necesidades de estos tipos, con esto no quiero decir que estos tipos (mis vecinos) no sean culpables, eso lo veré luego; quiero decir que mis vecinos son también un invento (como nosotros, aunque lo seamos por carácter transitivo) de los amos de este mundo. Estos tipos crearon todo a su placer, a su ocio, a su ego; hicieron mares donde había ríos y montañas donde había desiertos, ¿qué podría detenerlos en su afán de buscar más?, ¿acaso nuestra vida?, ¿acaso nuestro sueño?, ¿acaso nuestra conciencia?... No, nada de eso. Hemos tenidos varios hermanos que han dado la vida por un “acaso” y fue sólo eso, una vida dada. Los amos de este mundo lo ven todo tan claro que nos venden estampitas con los héroes de aquellos “acaso”, los mortales de esta realidad, los valientes y los dignos, los que no sólo la miraron, sino que además la vieron y la despreciaron
Los amos de este mundo lo han pensado todo, lo tienen todo planeado…
Algún día retomaré este texto y yo ya no seré yo, en el peor de los casos (probablemente) termine siendo vecino de la vecindad, termine siendo víctima y a su vez victimario de este juego, el de los amos de este mundo.

Si, desastrozo. Lo supimos antes de empezar, al menos él y yo.

viernes, 11 de julio de 2008

quien toca así el tambor

Juro que hay voces que me despiertan ganas de volver a lugares en los que no recuerdo haber estado, aunque sepa que si les pertenezco. ¿Serán sólo sonidos?, tal vez. Probablemente sean armonías que aprendieron antes que yo a controlarme el alma, a sedarme este espíritu suicida una vez pasada la mañana.
Juro que el alma nunca se acostumbra, al menos eso me dice el grito que enmudece cada día más en mi cabeza, al menos eso se me olvida todos los días.
El placer no es más que imaginación y de esto pueden dar fe todos los veranos que murieron antes de nacer, antes de avisar que habían llegado.
Me niego a creer que esta es la realidad, pero ella se empeña en quebrarme las rodillas; me llena los ojos de tierra y no le basta con mis ganas de llorar (quiere verme hacerlo). Mucha noches sucede, pero de a ratos aparece mi héroe fugaz, aquel que me permite (y me regala) un día más, otra oportunidad antes de morir. Sus vidas no son eternas, él me dice en ocasiones (esta es una de ellas) que teme morir antes que yo.
Intento decirle que ni piense finales… que jamás será propio el dolor…
No dice nada, sólo calla e inmediatamente entiendo todo… “ya hemos estado bastante solos compañero, pero no podríamos estar el uno sin el otro, ni héroe sin amor ni amor sin héroe…”
Nostalgia y realidad, él teme por mi destino… por su eternidad.

Puedo volver a jurar que hay voces que me despiertan ganas de volver a lugares en los que no recuerdo haber estado. Hay voces que se parecen mucho a las mías y a las que algún día tendré, hay voces que no son mías hoy pero lo fueron ayer.
¿Seré la carne en la eternidad, el olvido de mi último héroe en morir? Espero ansioso que llegue el nuevo Dios a sacarme de esta prisión, un nuevo héroe fugaz, con ganas de quedarse en este infierno por mí, con ganas de comerse este dolor…
Volveré, en la mañana, a ser olvido, volveré por las noches (cada vez menos noches) a ser héroe… se van agotando las vidas y se acumulan los olvidos maquillados en la eternidad.

Puedo jurar que existen estas voces, las mismas no son otras que las mías. Ellas me dicen mi final, me quieren salvar, se quieren salvar. Los lugares que recuerdo y no conozco son de mi ciudad, de mi hogar, del corazón de la vida que me espera vivir…
Van cayendo héroes pero tengo fe, pues el que llevo adentro esta noche me dijo que la vida espera por mí, y por él… La fugacidad es su destino, el renacer será el mío.
Buen amante, mejor héroe. Muchas nostalgias y poco amor…

Las voces existen, ya tendrán la razón y abrirán a mis ojos reales (de sangre) las puertas de aquel lugar.

martes, 8 de julio de 2008

Ramírez y López se cruzan sin conocerse

Alguien, no diré quién, fue testigo de este cruce intencional que arrojó el destino. Alguien, el mismo alguien de hace una oración, me contó lo que vio sin que nadie lo viera. El relato era un tanto risueño, de modo que cuando me pidió que lo entienda hice lo que pude, el resto (o casi todo) es intención.
Hecha esta aclaración me desligaré de este sentimiento y estas apreciaciones que, honestamente, no me pertenecer más que "de casualidad", como una especie de carácter transitivo. Gracias.



Ahí estaba. Ni bien lo vi supe que no lo había olvidado, que de algún lugar lo conocía, que de algún momento lo recordaba.
Su mirada continuaba igual de triste que hace algunos años, quizás por eso lo reconocí. Su mirada triste me recordó mi tristeza de aquellos días, la tristeza que me permitía quererlo, entenderlo.
Hoy tal vez piense que ando un poco menos triste que en aquellos días,... tal vez imagine (y entienda) que tengo motivos un tanto más alegres como para no padecer la tristeza de aquellos días, tal vez crea que me creo el engaño de que finalmente hemos (y particularmente he) progresado como Papá (o Dios) manda, como quiere...

Lo ví y sólo eso. No me detuve a observarlo demás aunque tuve unas ganas desmesuradas de volver a compartir tristezas sin mencionarlas, en silencio.
Esta era una noche de calor (o sin tanto frío), pero sus ojos aún llevaban clavados la helada bien adentro de su alma, lo pude ver.
Seguí mi camino. No me detuve a esperar ni a ofrecer mucho más, tal vez no tenga ganas de reconocer en su tristeza mis miserias, mi tristeza...
El tiempo pasa y razono... Una vez más no pude hacer nada por él, ni él por mi.
Yo no esperaba nada y sin embargo me quemó el alma, sentí dolor. Titubeé unos pasos, tuve ganas de volver a abrazarlo, a preguntarle si me recordaba...

No me animé, no lo hice.
Será que no quiero recordar que, al menos esta, no es la vida que soñé.

Él no me vio y tampoco necesitó verme, pues su espejo es la calle. En ella refleja su tristeza y con ella se abraza en cada noche, en cada invierno.
Un par de monedas no le arreglan la vida, sólo le calientan un poco el paladar y (con suerte) lo cuidan de algunas humillaciones sobre las vías y ante su alma, pero esta es historia de otra tristeza que, prometo, no olvidaré mencionar.

-------------------------------Así razona un Emo(¿?). Es muy chistoso. Me lo contaron y sólo trato de hacerlo "menos" chistoso. Si, dije trato. T-R-A-T-O, ok?.