Cosa difícil de hacer...

Con respeto y misericordia es dedicado, muy en el fondo, a San la Mierda, padre de muchos llantos y alegrías.
Propios y ajenos suelen verlo así, también, tan bien.
Pudo, tal vez, haber sido mejor… no lo fue. La perseverancia va encomendada al padre de todos los llantos y alegrías.
amen.


Entre vuelta y vuelta sospecho que se te olvida quien sos (quien sabés ser). Entre palabra y palabra vas moldeando al redentor y, al menos por minutos, somos un poco más libres bajo tu capricho, un parsimonioso malestar... (tu letra no corrige tu alma, ni tu mente a tu imaginación... ya das cuenta que siempre fue así)
No naciste para estos trotes y no lo negás...
Tu alma nos dice al oído que no gusta de tu sillón,... (soltás el grito y a rebalsar!)
No sos vos frente al espejo, es el espejo frente a vos y el grito ya es ensordecedor, aunque nunca lo es todo.
Viaja la música por el suelo, acariciando sangre y existencia, sube de a ratos a otra dimensión, una de cariños y lealtad... vos jurás que no es la misma y entendés bien a cuál pertenecemos acá, de este lado de la sinceridad.
¿Es todo lo que tenés para ofrecer?... Algunos consejos y de nuevo a amanecer...
-“Nunca estaciona la verdad junto a un fusil.”- Dijo entre copas mientras no paraba de reír, o de llorar.
La música es todo y a la vez no... (no justifican tus egoísmos tremenda manifestación, menos ante las narices de los que en el fondo esperan un paso más...)
La ciudad ante tus ojos no es la misma, contás que desde el infierno se ve un poco mejor y así es,…
-“Crees verlo todo y al final de cuentas ves donde no se debe ver.”
-“Acomodás palabras donde solo caben gritos y libertad.”- Dicen esas voces que se van rajando a lo 600 de la realidad.
-“¿Hasta cuándo con el cuento de ser sin querer serlo, hasta cuánto rey de la tribu?”- ¿Dice tu sueño un instante antes de despertar?
En algún lugar de tu almohada (esa muy cómoda que no parás de extrañar) escondés los sueños que no te dejan vivir cuando elegís dormir... “ellos saben siempre donde estás...” ellos te persiguen siempre a donde escapás. Ni un paso más, siempre ahí, bajo la vista de lo previsible.

Una obligación

Amnesia

Su amnesia está bajo un aguacero hoy
Y así hace del pichicho un profeta cruel
Vuelcan su jugo allí y luego se van
La piba esa, él y un atún

Un agujero allí de un año
Ningún recuerdo... nada... nada

No actúa por amor ni por esplendor
Se raja al culeódromo a recordar
Se va a fumar allí el purete mejor
Y va a matar el tiempo así...

Mareos que dan gran jaleo
(Modales que son malas mañas)

Ningún recuerdo... nada... nada

Escamas que (al fin!) huyen de su piel
Lágrimas que le muerden el corazón
Van a ver quién se come a quién esta vez
La piba ésa, él y un atún

Un capricho

En el baldío

Las garras de un terrible ser,
desplumaban a un ángel en el cielo,
desde aquí lo vi caer,
hacia el baldío de los misterios,
yo corrí desesperado,
sentí el ardor de una herida abierta,
estaba el ángel ahí tirado,
y en sus ojos habló la tristeza.
...
No me mires así,
Dios me ha hecho para caer,
y no sientas pena por mí,
tal vez vivir cueste el pecado,
...y si todo lo soñado,
no vive en la realidad,
(es el ángel que te cuida,
el que ves caído acá.)

Las espinas del cardo santo,
lo abrazaron en su caída,
entre sahumerios de basura,
el ángel aquel se moría,
se hundió un vacío a mis espaldas,
y sentí que solo me quedaba,
en el baldío de los misterios,
con esos ojos tristes que me hablaban.
-No me mires así...

Es el ángel que te cuida,
que se está muriendo acá.

Preámbulo (-XXI)

Nos descubrimos por un segundo en la eternidad.
Cuando el polvo se hizo mugre nos encegueció, pero sabía yo que estabas por ahí, en algún lugar…
Los años son los mismos en algún lugar de mi alma, veo que no perdimos todo aquella mañana… ¡al menos hemos ganamos una soledad!...
La paz solía ser su eterno recurso cuando cristalizaba un mundo ideal, sin él.
No ve (ni logramos ayudarla) más allá de sus manos… sus dedos sangran y siente pena. Se pregunta a cada deseo cuántos trenes (o años) deberán ignorarla todavía. Escucho, y recojo atento, cada una de sus penas… me miro en su espejo y veo que su arte es nostalgia en mi perdición, donde ella sabe obviarme.
Corrimos por las calles, chapoteamos más de lo necesario y, sin embargo, nunca encontramos las luces. Hay quienes dicen, los más, que el camino era sólo pasión, que nuestras manos nunca han estado enlazadas y que sus miedos nunca han sido ciertos…
Distintos delirios de un mismo rey adornaron nuestros caminos. Algunos engranajes nos impidieron encender la lluvia en pares de ojos amigos y por conocer… no importó, o eso parece.
“Una pieza acá… otra por allá”, esa voz se hacía cada día más familiar, manejaba nuestra fiebre, nuestra fe.
Ya no corremos por los senderos que soñamos. Poco queda del final que imaginé.

“(…) como en cada mañana, el agua le dice que el malestar no es eterno, que sólo se dedica a ser costumbre y no ofrece mucho más. Las salidas siempre medían su vida y nunca encuentra nada quieto al regresar”.

Ya nadie va a escuchar tu remera

Esto es efímero
Ahora efímero
Como corre el tiempo!
Tic... Tac efímero
Luces efímeras
(Pero te creo...)

Es casi hipnótico
(El tic no alcanza a tac)
Ni me moja el paladar
El ritmo efímero!
El grito efímero!
(Pero te creo...)

Un último secuestro no!
El de tu estado de ánimo, no!
Tu aliento vas a proteger
En este día y cada día.

Al reloj lo del reloj!
Y alrededor del reloj tu estado de ánimo!

Algo más

Las letras quedaron escritas por siempre en aquella pared...´
-sólo recuerda la retina, y de a ratos, en mis ojos más ciegos que ayer-,
poco permanece de aquellas lágrimas, poco queda
(ya se ha vuelto a empezar)
No ha sido tu sonrisa la culpable, aunque si testigo de mi frivolidad.
Los pasos me trajeron como siempre hasta este rincón,
donde tan sólo algunas frases me hacen sentir vos...
no existe cielo que nos contenga por igual,
no te encuentro ahora... no te sé buscar.
Tu rostro sonríe para no alterar la cordialidad,
pero tu alma llora, ya no quiere vender más.
Hemos sido varios los que pasamos por tu ciudad,
donde aún eres preso en paredes que no son de libertad...
(hemos ido varios y hemos vuelto más).
Quiera nuestra madre que vuelvas a luchar por ella... (por sus hijos),
quieran tus hijos tenerte cerca en cada sueño, en cada palabra,
quieran tus hermanos entender tus ideas, seguir tus sombras...
quieran tus enemigos seguir teniéndote en sus bibliotecas...
(en sus mesas de luz)
Quiera tu voluntad, de acero, de justicia, de hombre nuevo...
volver una vez más.
Sobran las ideas pero faltan las palabras,
y cuando se encuentran las palabras no se distingue la voz, tu voz.
Esta no es tu voz.

Astrolabio... (Skay)

Como un ángel caído
brillando en la oscuridad,
el llanto ahogado en la garganta,
el grito mudo del dolor
bailando ante mis ojos
dando tumbos en la noche
con el viento entre las manos
te ví.
Las olas del destino
a esta playa te trajeron.
La madera está partida
ahora es tiempo de tallar
navegante, tu canoa.
A navegar el abismo!
A navegar el silencio!
A navegar tempestades!..
con la proa en el norte y la cruz en el sur
Eterno peregrino
de los mares, de los sueños,
cuando suba la marea,
cuando haya fuego en los altares
soplaré tu suerte al viento.
Suelten las amarras!
y desplieguen las velas!
a navegar el abismo...

Pocas veces terminamos siendo gran cosa, y de esto podemos dar fe compañero, pero también podemos mirarnos a los ojos y vernos satisfechos, y vernos plenos... podemos ver que la ruta es cualquiera que querramos que sea... pero que siempre (de momento) nos encuentra pegados.

Pocas veces nos ponemos los límites donde verdaderamente deben ir... pero no interesa si sabemos que conocemos la verdad.

De gil vos tampoco tenés nada, no te comas cualquier cuento... la verdad por esta vez va a ser nuestra (o tuya) y de nadie más...

Los tumbos son tumbos porque no matan, y si matan al menos moriremos en el intento...

(De careta no tiene mucha gracia, mucho menos sentido, pero si verdad...)

Sos parte de la verdad, de la mentira y de la duda... sos parte de eso y de más... madera de cualquier canoa, navegante de cualquier abismo... de cualquier silencio.

Oigo tu nombre y se me infla el pecho... siempre tu historia fue tuya, y las veces que la cediste no te falto conciencia, solo un poco de suerte... pero el camino no es errado... mucho menos incierto...

"Soplaré tu suerte al viento..."

Tu final no esta escrito amigo, es por eso que me quiero quedar hasta conocerlo... para acompañarlo tal vez... pero quiero estar.

Los tiempos no siempre fueron buenos (y no siempre lo serán)... pero si de navegar se trata sé que puedo congfiar en vos... siempre la ola me acerca a tu palabra... a tu ignorancia... a tu sabiduría...

Muchas veces son sólo tus ganas... y me rio cunado terminan ganando...

Parecidos en muchas cosas y muy distintos en otras, sé que siempre tus ojos guardan un pedazo de los mios. Al igual que tus risas.

Gracias... pordría estar días... pero no viene al caso...

Probablemente siga algún que otro día... pero ya no te voy a avisar... sabés, lo voy a hacer.

Gracias loco, sólo eso.

sarasasasása-...sa-sa

Me llamaste - (... no te oí o no te quise oir) - ... - después de todo no salió tan mal...-
El problema sigue siendo una nueva bondad ...(menos que una risa alcanza para mi)
... (no hay lugar donde halles lo que te quieren dar lejos de acá)
Se dice que pasó la tormenta pero el rio no es igual...
algo huele mal (nos quiere invitar)
una, dos, tres, y ya sueño hasta con cuatro sonrisas.
Su fantasía no es igual que ayer y su sueño siempre será el mismo
por las noches ignora calles con nombres que prefiere olvidar,
si las nombra idolatra un poco de más...
-y ya no es de su agrado-

Ya vivió estos días. Ya conoce estos finales.
El sabor no es todo en su paladar... siempre espera un poco más.

-No dijo más y la charla finalizó ahí...

El mundo de los silencios invadió su vida desde aquel día. Sigue esforzándose por encontrar salidas pero no ve otra verdad...
Cada noche, pensando que es la última, pide que mañana no sea igual.