Foto de imaginación:



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Todo está perfectamente pensado e industrializado por la sociedad moderna, absolutamente todo, desde nuestras ganas de reír hasta como nuestras ganas de odiar. La sociedad moderna ha sabido (a lo largos de los últimos siglos) masificar su conocimiento, internacionalizando pensamientos y realidades imposibles de compatibilizar ni en la más ilusa utopía, por terrible que sea. La sociedad moderna ha crecido (y madurado) con la conciencia y la experiencia necesaria para creer que su poder lo es todo. La sociedad moderna no consideró nunca la posibilidad de asimilar ideas ajenas a sus ojos, no logrando ver que su “modesta” actitud de colonizar perforó ferozmente la naturalidad de las tierras e ideas nobles, y a sus creencias. La sociedad moderna se molesta si intentamos no verle los ojos (sin dejar de sentir su mano), no tolera ninguna reacción (por humilde que sea) que sea dañina a su naturalidad cada vez más mundial.
La sociedad moderna no pidió permiso cuando tuvo que mediar con intolerancias, simplemente efectivizó su criterio de realidad. La sociedad moderna no eligió tu realidad pero también cree que no la creo. Su error será él traidor.
La sociedad moderna no nos quiere dentro de ella si no somos capaces de protestar, pues reconoce (históricamente lo ha hecho) que siempre necesita desgracias para hacernos comparar. La sociedad moderna es madre y realidad.
Dentro de la clandestinidad en las más lejanas de sus sombras, alguna idea brota cada vez con más fuerza, nutriéndose del sol y creciendo a oscuras con la luna. Una idea de todos los que viven en la oscuridad, una idea que será odio, piedad.
Aquel día la sociedad moderna no sabrá otra cosa de si misma más que su verdad, nuestra verdad. La sociedad moderna nos reconocerá dentro de su alma y verá, como nunca quiso ver, que su sangre es como la nuestra. Verá que sus muertos están dentro de su placard. Verán, todos, en la sociedad moderna, que sus manos están manchadas con sangre tan propia como ajena.
Ese será el fin de la modernidad y el comiendo de una sana (y justa, sobretodo) universalidad.

Out

Aún recuerda sus pies tendidos en aquel espacio. Aún recuerda como jugaban sus sentidos a confundirse con el viento. Imagina cada mañana que aquello no fue un sueño y vuelve a luchar por no perder su imaginación.
Él recuerda sus pies bailando con el aire al borde del abismo más profundo.
El cielo naranja pintaba todas sus probables espaldas. Parecía una explosión pacífica, de tranquilidad, de esas que no desatan llantos innecesarios.
Sus pies seguían bailando cada vez con menos coordinación. Su bondad hacía el esfuerzo pero no lograba entender la razón…
Sus manos eran parte de la tierra. Sus dedos acariciaban piedras que ya nunca podrán olvidar.
Cada mañana recoge las esperanzas de volver a ser él, aprieta fuerte el puño contra la oscuridad del día y maldice sólo por maldecir.
No hay camino que traiga bailes a sus pies, no existe razón de querer ser menos, aunque lo es.
Entre líneas deja entrever su posición. Poco puede aprender del tiempo en estos lugares, las ciudades oscuras se encargarán del resto.
Tal vez alguna mañana despierte sin darse cuenta que despertó, y así probablemente se sucederán sus mañanas en la oscura ciudad.
En el algún lugar, en el mundo de sus sentidos, puede arrimar un recuerdo generoso de tranquilidad. De eternidad.

"(...) y no porque te disimulen bajo tierra van a impedir que te encontremos, Che, comandante, amigo." (científicos cubanos que te encontramos)
28-06-1997