El rastro de la conciencia - la renga

Ves donde estoy, donde voy
Lo que busco es el seguro estrecho
De lo que va del dolor
A la luz que me deslumbra, nena
Quiero llegar a poder
soportar toda la carga entera
de lo que más pesa hoy
y no pesará mañana
ya verás que las cosas tienen mucho por decir
y que el futuro no es incierto
para darme la espalda
Que no tiene soluciones verdaderas
Ni la salvedad de los hombres
Que no pueden soportarlo ya

En donde estoy lo que vas
A pedirme son mis ganas, nena
Pero no se donde voy
Lo peor será distante y frío
En el dolor yo no se donde viajan las estrellas
Sobre qué piel debo ir a buscar las estaciones
A caso tienes olvidado ser el cielo
Lo que no tienen son verdades para mi
Y puedo ver lo que hay detrás de las ciudades
Todo ese frío que arrasa ha de venir
Imbécil puedo llegar, por acá no hay estaciones
Más el camino está empedrado de burladas cenicientas

Lo que hay detrás del dolor
No lo quieras volver a ver
Hay que volver si no se puede estar distante
Que malas sombras hay en el camino aquel
Que soluciones han traído estas verdades
Nada puedo ver.

leyenda de un nadie

Qué desesperación, pensó tras cerrarse la puerta de la formación, ya dentro del túnel la velocidad vestía de relámpago y vaivén, su mano lo sostenía al caño más alto mientras que la izquierda le apretaba al pecho la mochila y la desesperación, oprimiendo con brutalidad esta última. Sentía su cuerpo sacudirse y eso lo ponía más nervioso, aún más desesperante.

Cuando el alarido de silencio en sus oídos le indicaba que aquella pesadilla de tres minutos había acabado, cuando empezaba a sacudirse los escombros de la rabia y a entrar en razón, nuevamente el silbato se burlaba de él, las puertas aplaudían irónicas y severas las burlas y otra vez a rodar sobre rieles, arrastrando por debajo de la ciudad miles de almas sin luz, y ciertamente aquello podría resumir su hondo sentimiento de desesperación dentro del pecho, aprisionado por la mochila.

Todas sus mañanas. A las ocho menos cinco cruza a los saltos la Plaza de los Virreyes, pero como nunca logra acomodarse empieza la desventura de su extraño temor. Todas las mañanas, con lluvia, con sol, con frío, algunas ardientes, otras escalofriantes, todas; el periplo más ruin

Fue cuando llegando a Jujuy sospechó que no ya no soportaría sino hasta Entre Ríos, su cabeza se trabó y sus ojos ya no se abrieron. Por instinto en Pichincha -tal vez por la simpatía que le producía su pronunciación- decidió que habían terminado sus días, y ni bien su mente repitió entre fatigada y obediente la secuencia de silbato, risas severas, aplausos, relámpago y vaivén ,su ser estalló en mil pedazos. Tras terrible estallido era imposible soñar con algo de él, había desaparecido de la tierra en una explosión desesperante, y tal reacción no excluyó a su alma, por el contrario la estalló también en añicos indivisibles.

Nada, nada podía quedar de él.

En Bolívar se fueron todos, y todos de nuevo entraron; nadie nunca notó nada. Siquiera manchas de rabia o de alma encontraron en sus sacos y bufandas, nada, nada, imposible sospechar.

Otra vez Virreyes, todos abajo, todos arriba; ida y vuelta días y días sin que nadie nunca sepa nada, sin que nadie nunca se preguntara nada.

Desde aquel episodio quienes temen morir en manos de la desesperación, con una muerte silenciosa, opaca, con magia de subte E -algo así como insignificante-, desde aquel día quienes oímos la leyenda y rara vez -"de no mediar infortunios de los dioses de los tiempos"- nos jugamos azarosamente la vida, tomamos el 126.